Una alondra tardía

Ken publica una edición bilingüe de Sermón de Navidad de R. L. Stevenson con ilustraciones de J. Balda. El Sermón es un cúmulo de consejos e indecisiones propias de su tiempo en el que brillan pasajes formidables. Arranca con la frase de Carlos II pronunciada poco antes de fallecer, tras cuatro días de dolorosa enfermedad: “Me temo, señores, que no estoy siendo razonable al tardar tanto en morir.”

Stevenson ensaya un vericueto de apelaciones al bien común, a la humildad o al cristianismo social sin conseguir un hilo definitivo. Sin embargo hay un párrafo que puede servir como centro del discurso:

"Así pues, no debemos esperar la felicidad en la vida sino sólo disfrutar de ella cuando surja. Estamos aquí para cumplir nuestro deber; no sa­bemos cómo ni por qué y tampoco necesitamos saberlo; no sabemos a qué precio y tampoco de­bemos preguntarlo. De un modo u otro, hemos de intentar ser buenos aunque no sepamos qué es la bondad; hemos de intentar llevar la felicidad a los demás aunque no sepamos de qué va a servir. Es indudable que nuestros deberes entrarán a menudo en conflicto. ¿Hasta qué punto he­mos de hacer feliz al prójimo? ¿Hasta dónde he­mos de conservar esa cara sonriente, tan fácil de ensombrecer y tan difícil de volver a iluminarse? y por otro lado, ¿estamos obligados a ser guardia­nes de nuestro hermano y profetas de nuestra propia moralidad? ¿Hasta qué punto tiene que disgustarnos el mal?"

Cuando leí por primera vez el Sermón, me emocionó el poema final que Stevenson toma prestado de William Ernest Henley. Lo recordaba mucho más largo, como un melancólico atardecer de mediados de agosto. No sé si cabe una traducción no literal de “my wages taken” (cobrado mi salario) , una expresión que resulta difícil en estas latitudes, pero aún así, y a pesar del laberinto de estas breves páginas escritas para un periódico, el libro queda completo: desde Carlos II hasta la alondra tardía.

Una alondra tardía gorjea en el cielo tranquilo,
y desde el ocaso,
donde el Sol, concluida su diaria tarea,
se demora dichoso,
cae sobre la ciudad, gris y vieja,
un flujo luminoso y sereno,
una radiante paz.

El humo asciende
en una bruma rosa y oro.
Los pináculos brillan y varían. En el valle
las sombras se alzan. Canta aún la alondra.
Con su bendición,

el Sol se hunde y el aire oscurecido
tiembla al sentir el triunfo de la noche;
la noche, con su cortejo de estrellas
y su gran don del sueño.

¡Que así sea mi muerte!
Cumplida mi tarea al fin de la jornada,
cobrado mi salario, y en mi corazón
el canto de una alondra tardía,
dejad que me recoja en el tranquilo ocaso,
el crepúsculo espléndido y sereno,
la muerte.