Variétés

Sólo algunas imprecisiones más.

Hay siempre un sentimiento secreto de admiración hacia el falsificador o el impostor. El falsificador de billetes, máximo valor conocido, produce fascinación cuando pone sus habilidades al servicio de la burla al banco emisor y de la ganancia sin violencia. Tras el dinero, no es pequeño el valor que se otorga al arte como elemento de distinción. Por eso, se aprueba secretamente la falsificación de la obra de arte, entendiéndose como una especie de correctivo para quien pueda acceder a su posesión, a quien paga una obra falsa por un precio cierto. Un caso que explica bien esto último es el de Hans van Meegeren que vendió a Goering un estupendo cuadro de Vermeer. Acusado por semejante delito, Meegeren confesó que el cuadro era falso y que así había querido vengarse de quienes le habían estimado como un pintor mediocre.

En tiempos, lo falso existía a la sombra de lo verdadero. Lo uno servía para la exaltación de lo otro. Hoy, emancipado, se muestra no como la otra cara de la verdad, sino como la verdad misma. Como dice Umberto Eco, el signo es todo aquello que puede utilizarse para mentir. Cualquiera sabe ya que mentira y verdad son la misma cosa, que en el bosque los árboles cada vez están más juntos y que sólo liberándonos del concepto modero de Verdad, tenemos posibilidades de no acabar más o menos esquizofrénicos.

De lo falso lo más apasionante radica en el lapso de tiempo en el que el fraude no es tal, el periodo en el que no se ha alzado el velo que descubre el embuste, ya sean minutos o años o un espeluznante siempre, que lo convierte en verdad virginal, sin mácula.

En nuestro tiempo ese periodo parece alargarse hacia el siempre, como un chicle gigantesco que se estira resistente. El indicio ha muerto. Holmes o Poirot nos son inútiles.

No sé quien dijo que la momentánea suspensión de la incredulidad acaba constituyendo la fe poética.

No logro encontrar un número atrasado de la Revista de Occidente que hablaba de todo esto. Debe ser del verano del 92 más o menos, Creo que lo aparté para escribir estas notas con motivo del descubrimiento de la falsificación de pinturas rupestres en la cueva de Zubialde, y ahora ya no sé dónde está.

A cambio, me topo con El problema de Aladino de Jünger y con un subrayado que transcribo: Tengo que agradecer a Jagello que me pusiera en el buen camino respecto de alguna de mis dudas. A mi me atormentaba la cuestión de por qué nosotros servíamos, y celosamente, a un sistema que nos repugnaba, y de por qué nos entusiasmábamos con el desarrollo de armas que un día nos harían saltar por los aires. También a nosotros. Eso era el colmo de la esquizofrenia. Jagello decía al respecto: La esquizofrenia es un distintivo de los subalternos, algo generalizado por tanto. Se quedan en un cierto nivel, no saltan por encima de su sombra.

Todo esto me recuerda a Inge Schamke, cuya casa estaba atravesada por la frontera entre las dos Alemanias. La misma que atravesó el protagonista de Jünger para trabajar en una funeraria. Atravesar la verdad o ser atravesado por ella.